Filho, outro dia, tava cá eu matutando sobre uma certa tristeza que é meio minha, que assola minha vida vez ou outra. Fiquei a pensar se seu pai e você, como homens que são, não prefeririam mulheres mais engraçadas, de alma um pouco mais leve. É que tenho dias que de leve não tenho nada. Minha alma pesa feito chumbo. Fico melancólica. Fico triste mesmo. Motivos: tantos... Mundo injusto, um tango forte, um sambinha doce, filme delicado, uma casinha de João de barro no jardim da Vovó, saudade, amor, incompressão, intolerância. Tanta coisa! Num desses tais dias cinzentos, resolvi ouvir Vinícius de Moraes. O artista, então, falando sobre mulher, falou um pouquinho de mim. Entendi, então, que minha tristeza também é encanto. Diz, então, mestre Vinícius, diz para os meus homens que "ser alegre é melhor do que ser triste", mas que sem "tristeza não se faz um samba não"!

"É melhor ser alegre que ser triste

Alegria é a melhor coisa que existe

É assim como a luz no coração

Mas pra fazer um samba com beleza

É preciso um bocado de tristeza

É preciso um bocado de tristeza

Senão, não se faz um samba não

Senão é como amar uma mulher só linda

E daí? Uma mulher tem que ter

Qualquer coisa além de beleza

Qualquer coisa de triste

Qualquer coisa que chora

Qualquer coisa que sente saudade

Um molejo de amor machucado

Uma beleza que vem da tristeza

De se saber mulher

Feita apenas para amar

Para sofrer pelo seu amor

E pra ser só perdão

Fazer samba não é contar piada

E quem faz samba assim não é de nada

O bom samba é uma forma de oração

Porque o samba é a tristeza que balança

E a tristeza tem sempre uma esperança

A tristeza tem sempre uma esperança

De um dia não ser mais triste não"

Eu que amo tanto poesia, que as leio algumas vezes noite e dia, não consegui fazer dela o seu dia a dia, João. Já seu pai, que nela não enxerga lá muita alegria, conseguiu fazer dela seu dia a dia. Te levou a passear e procurou te ensinar certos cheiros e cores da natureza. No seu rosto encostou uma plantinha. Pôs-se a explicar: "Experimenta na sua pela a maciez dessa flor!" Deu-te a flor as mãos. Já em casa, com você ao colo, entrou no quarto e me acordou: "Bom dia, trouxemos pra você essa florzinha!"
Pra mim, mais que a florzinha, ganhei poesia de quem diz que não gosta de poesia, mas que é pura poesia. De nada adianta assim ser tão letrado. De tudo adianta assim ser tão delicado.

Hoje, o dia está cinza e junto com ele estou nublada. A chuva que se arma lá fora, aqui dentro de casa já é senhora. Procuro, procuro e procuro, mas nada de achar um raio de sol. O sol que me vem é um antigo, um sol de lembranças, que existiu quando eu era dona do meu tempo, do meu corpo, da minha liberdade. Acordei egoísta. Acordei pessimista.
Meus pensamentos voaram por agora até seu berço, até seu sono. Ao pé do teu ouvido, peço-te: perdoa mamãe, essa mulher mundana, feita de matéria humana.